Вот пишут все в дневник. И всё у всех красиво. А я урод и даже буквы у меня уродливые. И слова. И вообще.
Мне хочется говорить много, а получает ничего. Уродливое ничего.
Мне хочется говорить, что я не знаю, что такое нежность. Меня никогда не обнимала мать. Нет, конечно когда-то далеко в детстве... Но меня никогда не обнимала мать, не говорила "я тебя люблю", не гладила по голове и не рассказывала сказок. Я, в принципе, и не нуждалась. А сейчас не знаю.
Я просто теперь удивляюсь проявлению в мою стороны нежности. Это так странно на самом деле. ха-ха.
Мне хочется говорить про это, но я чувствую себя уродом.
Я хорошо помню все слова отчима обращённые ко мне. Про ничтожество, про бесполезную, про никчёмную, про за чем ты нам и ничего из тебя не выйдет. Я запомнила хорошо и буду помнить до конца. До самого, мать его, конца! Нет, меня совсем не закаляют эти слова. Я просто буду помнить. Потому что подобное обращение ко мне мне кажется более правильным. Это вам не чужая нежность. Это самая реальная ненависть.
Я чувствую себя уродом. И мне хочется плакать. Хочется побыть маленькой девочкой, но вместо этого стоит просто уткнуться лбом в стену и помолчать с закрытыми глазами. Легче не становится, но зато больше не хочется плакать.